Gostava que o meu cheiro fosse a bolos acabados de sair do forno e que a minha pele sobesse a manteiga de amendoim.
Gostava que a minha mão escrevesse como escreveu o Alexandre O’Neill.
Gostava que à minha passagem se ouvisse Ali Farka Touré.
Gostava que o meu abraço tivesse o conforto de uma cama quente numa chuvosa manhã de domingo.
Gostava que o meu beijo sobesse a brigadeiros.
Gostava que o meu coração batesse sempre, como quando oiço “a Portuguesa”.
Gostava de saber perdoar como sei agradecer, gostava de esquecer como sei lembrar. Queria sentir compaixão quando sou invadida pelo orgulho e pela raiva. Gostava de nunca sentir pena.
Gostava de me encontrar numa qualquer esquina e convidar-me para um café. Gostava de me fazer tantas perguntas e terminado esse encontro, não mais perder o contacto.... Quem sabe, namorar-me e talvez casar!
Gostava que a minha mão escrevesse como escreveu o Alexandre O’Neill.
Gostava que à minha passagem se ouvisse Ali Farka Touré.
Gostava que o meu abraço tivesse o conforto de uma cama quente numa chuvosa manhã de domingo.
Gostava que o meu beijo sobesse a brigadeiros.
Gostava que o meu coração batesse sempre, como quando oiço “a Portuguesa”.
Gostava de saber perdoar como sei agradecer, gostava de esquecer como sei lembrar. Queria sentir compaixão quando sou invadida pelo orgulho e pela raiva. Gostava de nunca sentir pena.
Gostava de me encontrar numa qualquer esquina e convidar-me para um café. Gostava de me fazer tantas perguntas e terminado esse encontro, não mais perder o contacto.... Quem sabe, namorar-me e talvez casar!
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